Cattive compagnie (USA, 1990) di Curtis Hanson. Con James Spader (Michael Boll), Rob Lowe (Alex), Lisa Zane (Claire), Marcia Cross (Ruth Fielding), Tony Maggio (Patterson), Palmer Lee Todd (la ragazza nuda), Kathleen Wilhoite (Leslie), Christian Clemenson (Pismo Boll), Susan Lee Hoffman (Kare, la ragazza al bancone), John Mahon (il dottor Fielding), Jeff Kaake (il tizio del bar), Joyce Meadows (la signora Fielding).
Un giovane funzionario rampante di una compagnia rampante, tipo Wall Street di Oliver Stone, è irretito da un coetaneo che lo spingerà a non avere scrupoli per avere successo sul lavoro e nella vita. Ma lo spingerà sempre più verso comportamenti criminali.
Ispirandosi al mito di Faust e Mefistofele, l'esperto e professionale Hanson (autore, qualche anno fa, dell'ottimo L.A. Confidential) confeziona un buon film, ben fatto e mai fastidioso, da guardare mentre si legge un buon libro o si ascolta della buona musica. Lowe e Spader sono espressivi come due ficus da ufficio.
Il prode cavaliere Anselmo da Montebello, dopo avere sfidato a singolar tenzone l'alemanno Ottone per la mano di Leonzia, nipote del vescovo, deve partire per Roma dove dovrà consegnare una preziosa reliquia al papa ed ottenere ventimila scudi per partecipare alla terza crociata in Terrasanta. Lo segue l'infingardo scudiero Gian Puccio, attratto dal denaro e dalle grazie della tutt'altro che illibata Leonzia.
Indietro Savoia! è uno dei peggiori libri che io abbia mai letto. Pubblicando per le Edizioni Piemme (che credo siano d'ispirazione cattolica) Lorenzo Del Boca si lascia andare ad un'interpretazione del Risorgimento che, più che controcorrente, risulta pettegola: un capitolo s'intitola addirittura La diplomazia nelle mutande. Lungi dal contestare i fatti riportati alla luce dall'autore (che pur ne tace altri di segno opposto), è l'impostazione che disturba, tutta tesa a gettare nel fango i Savoia e tutti coloro che collaborarono all'unità d'Italia (compresi Cavour, Garibaldi e Mazzini, persone di tendenze diversissime, ma ammucchiate da Del Boca in unico infernale calderone), per rivalutare, se non esaltare - e qui casca veramente l'asino - figure del calibro di Pio IX e Francesco II di Borbone, ultimo re delle Due Sicilie, ricordato con l'appellativo di Franceschiello. Stando a quanto ci racconta Del Boca, prima dell'annessione al regno sabaudo, il Sud d'Italia era una specie di paese del ben godi, ben governato, dove tutti viveano d'amore e d'accordo sotto la mano generosa e benevola del Borbone, così come accadeva nello Stato Pontificio, governato con illuminata sagacia da papa Mastai Ferretti. La "questione meridionale" sarebbe addirittura nata con l'unità d'Italia: se dal punto di vista geografico, questa può essere un'affermazione condivisibile (nel senso che, essendo un regno a sé stante, non poteva certo chiamarsi "meridionale" una questione che lo riguardasse), dal punto di vista storico mi pare una solenne castroneria, a meno che non si voglia negare che, specialmente in certe regioni rurali vigeva ancora una sorta di regime feudale, soprattutto nella gestione delle terre, per gran parte organizzate in latifondo. Si potrebbe a lungo obiettare su singole affermazioni contenute nel libro, alcune pleonastiche (Carlo Alberto era perennemente indeciso? che scoperta, gli alunni della quinta elementare sanno che era noto con il nomignolo di "Re Tentenna"), altre incomprensibili e di cattivo gusto, come l'insistenza sull'artrite di Garibaldi, costretto a farsi trasportare a cavacecio dal suo aiutante uruguayano Ignazio Bueno. Così come si potrebbe obiettare su altre affermazioni, che non sembrano, neanche nel linguaggio, propriamente da storici degni di questo nome (e poco anche da seri divulgatori), come questa "È, però, certo che le guerre d'Indipendenza le pagarono i frati, i preti e le suore con i loro beni e con i loro sacrifici. Sostenevano - i liberaloni di allora - che il clero doveva limitarsi al potere sullo spirito e sulle anime e che, dunque, per conseguenza logica, non doveva avere nemmeno un tetto sopra la testa" (p. 138) o come questo giudizio sul Conte di Cavour: "Presidente del Consiglio era Massimo d'Azeglio, ma il rampante del Governo si chiamava Camillo Benso, conte di Cavour, che era un impiccione di genio, un secchione con la testa sempre fra le carte, preparatissimo su ogni questione e tanto puntiglioso da intervenire, alla Camera, anche sette o otto volte per rispondere alla più piccola contestazione". È linguaggio da storico, questo? La cosa più fastidiosa è, però, il sospetto che l'autore di questo libro voglia utilizzare la materia per squallidi scopi di polemica politica legati all'Italia d'oggidì, come farebbero pensare le accuse al governo D'Alema per la "Missione Arcobaleno" (ditemi voi cosa c'entra con il Risorgimento), le critiche alla tassa di successione (cavallo di battaglia berlusconiano nella campagna elettorale del 2001), o altre frasi che rappresentano vere e proprie perle di comicità involontaria, per chi sappia apprezzarle, sulla presunta sinistra parlamentare che gridava "morte al Papa", mentre il centro si schierava a difesa del Santo Padre. In questo senso, il libro di Del Boca, oltre a contenere passi che possono far arrabbiare, come il paragone tra Cavour (per la scelta cinica di mandare a morire i Bersaglieri in Crimea) e Mussolini che, scendendo in guerra al fianco di Hitler (dice niente questo nome?), attaccò proditoriamente la Francia nel giugno del 1940, quando i tedeschi erano già a Parigi, o l'affermazione secondo la quale "Le SS dell'Ottocento indossavano la divisa dell'esercito del Piemonte" (p. 232), proporne anche ipotesi fantasiose, come quella secondo cui la scelta di Roma capitale passò attraverso una specie di bega regionale che vide come candidata anche Napoli, poiché "i piemontesi, scontenti di aver perduto il ruolo di prima città [si noti l'anacoluto, n.d.r.] per togliere quel privilegio ai fiorentini, con i quali non avevano mai simpatizzato, avrebbero potuto accordarsi con i meridionali e scendere più a sud" (p. 244), che riescono a mettere, nonostante la rabbia per i soldi spesi inutilmente, di buonumore.
Texas, 1980. L'ex saldatore Moss, a caccia nel deserto, s'imbatte nella scena del regolamento di conti tra due bande di spacciatori di droga messicani. Impadronitosi di una valigetta contenente un milione e mezzo di dollari, deve sfuggire alla caccia di un killer psicopatico che vuole quei soldi, ma soprattutto lo vuole morto. In parallelo, si seguono le vicende dell'anziano sceriffo Bell, ultimo discendente di una famiglia di sceriffi, al quale hanno da poco ucciso il figlio, anch'egli sceriffo.
A Torino, due amici sulla trentina, uno assistente sociale e l'altro rappresentante di elettrodomestici, vivono le rispettive crisi, sul lavoro e nei loro (inesistenti) rapporti con le donne. Nello stesso momento due prostitute dell'est europeo vivono il loro dramma nella stessa città. Le due coppie si incontrano e cercheranno un a salvifica fuga in Francia.
Una domenica tra due fidanzati squattrinati nella Tokyo semidistrutta del 1946. Tra l'umiliazione del presente e un futuro tutto da sognare e da costruire, la giornata scorre via fino all'inevitabile separazione, che però lascia un quid d'esperienza anche nel giovanotto, segnato profondamente dall'esperienza della guerra. Se il film di Kurosawa del 1949 Cane randagio è stato più volte paragonato al nostro Ladri di biciclette, questa Meravigliosa domenica - titolo quanto mai amaramente ironico - sembra un mix del capolavoro di De Sica con l'altro suo film Miracolo a Milano (1951). Di Una meravigliosa domenica è ottimo l'inizio e la lunga parentesi centrale, nella quale Yuzo sembra scendere nelle viscere di Tokyo alla ricerca dell'ex commilitone che ha fatto fortuna. Il finale "poetico", con la ragazza Masako che si rivolge alla macchina da presa per chiedere l'incitamento del pubblico verso il fidanzato che deve dirigere un'inesistente orchestra per eseguire l'Incompiuta di Schubert, convince molto meno. Kurosawa era grande quando riusciva ad essere involontariamente neorealista (la definizione è di Aldo Tassone), mentre, come avverte ancora l'autore del Castoro sul maestro nipponico, «il sentimentalismo è il tallone d'Achille del giovane Kurosawa». La differenza sostanziale tra questi primi film di 
Kurosawa e il neorealismo italiano è che, mentre dietro ai film di De Sica e Rossellini era sottesa una filosofia cinematografica ed esistenziale ed opere come Roma città aperta, Paisà e Ladri di biciclette rappresentarono le opere più mature e riuscite dei loro autori, film come Una meravigliosa domenica sembrano piuttosto esperimenti preparatori per i capolavori kurosawiani degli anni successivi. Questo filmetto è comunque riuscito, anche a dispetto della sostanziale inespressività dei due attori protagonisti, Numasaki e Nakakita (una specie di Maria Pia Casilio giapponese).
Una vedova londinese di mezza età, la cui unica occupazione è il tè pomeridiano con le vicine benpensanti, scopre che l'unica speranza per salvare l'unico nipotino (figlio del suo unico figlio), malato terminale, è una costosissima cura in Australia. Si fa coraggio e s'impiega come masturbatrice in un localaccio sexy del quartiere di Soho. In questo modo racimola la somma necessaria a curare il nipote, ma è messa al bando dalle amiche ipocrite.
Agli inizi dell'Ottocento, in una specie di discarica che dà su un cortile, una coppia di usurai ospita come affittuari un gruppo di persone allo sbando a causa di vicende personali: il ladro e la prostituta, l'ex samurai e l'attore fallito. Solo la fugace apparizione di uno sconosciuto pellegrino riuscirà a portare nella "casa" uno spiraglio di speranza.
La figlia del ministro degli interni viene posseduta dallo spirito di una vecchia strega che si è suicidata per sfuggire alla polizia. Dopo averne combinate di tutti i colori, la bambina cercherà di sacrificare a Lucifero un nenonato non ancora battezzato.